O diagnóstico de morte, de Ambrose Bierce

'Eu não sou tão supersticioso quanto alguns de seus médicos - homens de ciência, como você o prazer de ser chamado ", disse Hawver, respondendo a uma acusação que não haviam sido feitas. "Alguns de vocês - apenas uns poucos, confesso - acredita na imortalidade da alma, e em aparições que você não têm a honestidade de chamar fantasmas. Eu não vou mais longe do que uma convicção de que a vida às vezes são vistas onde eles não são, mas têm sido - onde eles têm vivido tanto tempo, talvez tão intensamente, como ter deixado sua impressionar tudo sobre eles. Eu sei, de fato, que o ambiente de uma pessoa pode ser tão afetado por uma personalidade como a ceder, muito tempo depois, uma imagem de si mesmo aos olhos do outro. Sem dúvida, a personalidade que impressiona tem que ser o tipo certo de personalidade como os olhos percebendo que ser o tipo certo de olhos -. O Meu, por exemplo '

"Sim, o tipo certo de olhos, transmitindo sensações para o tipo errado de cérebro", disse Dr. Frayley, sorrindo.

"Obrigado, ninguém gosta de ter uma expectativa gratificada. Que é sobre a resposta que eu supostamente teria a civilidade para fazer.

"Perdoe-me. Mas você dizer que você sabe. Isso é um negócio bom para dizer, você não acha? Talvez você não se importe o problema de dizer como você aprendeu. "

"Você vai chamá-lo de uma alucinação", Hawver disse, "mas isso não importa." E ele contou a história.

"No verão passado eu fui, como você sabe, para passar o clima quente na cidade de Meridian. O parente em cuja casa eu tinha a intenção de permanecer estava doente, então eu procurei outros trimestres. Depois de alguma dificuldade consegui alugar uma casa vazia que tinha sido ocupada por um médico excêntrico do nome do Mannering, que tinha ido embora anos antes, ninguém sabia onde, nem mesmo seu agente. Ele construiu a casa e se tivesse vivido na mesma com um velho criado há cerca de dez anos. Sua prática, nunca muito grande, tinha depois de alguns anos foi dado inteiramente. Não só isso, mas ele retirou-se quase totalmente da vida social e tornou-se um recluso.

Foi-me dito pelo médico da aldeia, sobre a única pessoa com quem ele tinha quaisquer relações, que durante sua aposentadoria, ele dedicou-se a uma única linha de estudo, o resultado de que ele havia exposto em um livro, que não se elogiar, a aprovação de seus irmãos profissionais, que, de fato, o consideravam não inteiramente sã.

Eu não vi o livro e não pode agora recordar o título dele, mas me disseram que ele expôs uma teoria bastante surpreendente. Ele sustentava que era possível no caso de muitos uma pessoa de boa saúde para prever a sua morte com precisão, vários meses de antecedência do evento. O limite, eu acho, era de dezoito meses.

Havia contos locais de ele ter exercido o seu poder de prognóstico, ou talvez você diria diagnóstico, e dizia-se que em todos os casos a pessoa cujos amigos que ele tinha avisado tinha morrido de repente na hora marcada, e de nenhuma causa atribuível. Tudo isso, no entanto, não tem nada a ver com o que tenho a dizer, eu pensei que poderia divertir um médico.

"A casa foi mobiliada, assim como ele tinha vivido nela. Era uma casa bastante sombria para quem não era nem recluso nem um estudante, e acho que deu um pouco do seu personagem para mim - talvez alguns do caráter de seu antigo ocupante doente, pois sempre senti nele uma certa melancolia que não estava em minha disposição natural, nem, penso eu, devido à solidão.

Eu não tinha servos, que dormiam na casa, mas sempre fui, como vocês sabem, em vez Amante de minha própria sociedade, sendo muito viciado em leitura, apesar de pouco para estudar. Seja qual for a causa, o efeito foi o desânimo e uma sensação de mal iminente, e isso era especialmente verdade no estudo do Dr. Mannering, apesar de que o quarto foi o mais leve e mais arejada na casa.

O retrato do doutor, em tamanho natural em óleo, pendurado na sala, me parecia completamente para dominá-la. Não havia nada de incomum na imagem, o homem era, evidentemente, de boa aparência, cerca de 50 anos de idade, com o ferro-cabelo grisalho, um rosto bem barbeado e olhos escuros e graves. Algo na imagem sempre atraiu e prendeu minha atenção. A aparência do homem tornou-se familiar para mim, e sim "assombrando" me.

"Uma noite eu estava passando por esta sala para o meu quarto, com uma lâmpada - não há gás em Meridian. Parei como de costume diante do retrato, que parecia à luz do lampião ter uma expressão nova, não facilmente identificada, mas distintamente estranha. Movi a lâmpada de um lado para o outro e observados os efeitos da luz alterada, eram interessantes, mas não me perturbaram. Quando assim engajado senti um impulso para virar. Como eu fiz assim que eu vi um homem atravessando a sala diretamente para mim! Assim que ele chegou perto o suficiente para a luz da lamparina iluminar o seu rosto, vi que era o Dr. Mannering-se, era como se o retrato estivesse andando!

"Eu imploro seu perdão", eu disse, um pouco fria ", mas se você bateu eu não ouvi."

"Ele passou por mim, dentro do comprimento de um braço, levantou o dedo indicador direito, como no aviso, e sem uma palavra passou para fora da sala, embora eu observasse a sua saída não mais do que eu tinha observado sua entrada.

”Claro, eu não preciso dizer-lhe que era isso que você vai chamar uma alucinação e eu chamo de uma aparição. Aquele quarto tinha apenas duas portas, uma das quais estava fechada, a outra leva para um quarto, de onde não havia saída. Meu sentimento em perceber isto não é uma parte importante do incidente.

"Sem dúvida, isso parece-lhe uma" história de fantasma "muito comum - um construído sobre as linhas regulares estabelecidos pelos velhos mestres da arte. Se assim fosse eu não deveria ter relacionado, mesmo que fosse verdade. O homem não estava morto, eu o conheci um dia na Union Street. Ele passou por mim no meio da multidão. "

Hawver terminou sua história e os dois homens ficaram em silêncio. Dr. Frayley distraidamente batia na mesa com os dedos.

"Ele disse alguma coisa?" , ele perguntou - "'qualquer coisa, que levou você a inferir que ele não estava morto?'

Hawver olhou e não respondeu.

"Talvez", continuou Frayley ', ele fez um sinal, um gesto - levantou um dedo, como no aviso. É um truque que ele tinha - um hábito ao dizer algo sério -. Anunciando o resultado de um diagnóstico, por exemplo '

"Sim, ele fez - assim como sua aparição tinha feito. Mas Deus, que bom! você já o conhece? "

Hawver foi aparentemente levado a crescente nervoso.

"Eu o conhecia. Eu li seu livro, assim como cada médico um dia. É um dos mais marcantes e importantes contribuições do século, à ciência médica. Sim, eu o conheci, eu o acompanhava em uma doença há três anos. Ele morreu. "

Hawver pulou da cadeira, manifestamente perturbado. Ele caminhou para a frente e para trás toda a sala, então se aproximou de seu amigo, e com uma voz não totalmente estável, disse: "Doutor, tem alguma coisa a dizer para mim - como um médico? '

"Não, Hawver; você é o mais saudável homem que já conheci. Como um amigo que eu aconselho você a ir para seu quarto. Você toca o violino como um anjo. Vá tocá-lo; tocar algo leve e animado. Deixa este maldito mau pensamento fora de sua mente. "

O Hawver dia seguinte foi encontrado morto em seu quarto, o violino em seu pescoço, o arco na corda, ao seu lado sua música preferida. Falecera antes de abrir a partitura do Funeral de Chopin.

Bárbara, de Murilo Rubião.

"O homem que se extraviar do caminho da doutrina, terá por morada a assem

bléia dos gigante." - Provérbios, XXI; 16.

"Bárbara gostava somente de pedir. Pedia e engordava. Por mais absurdo que pareça, encontrava-me sempre disposto a lhe satisfazer os caprichos. Em troca de tão constante dedicação, dela recebi frouxa ternura e pedidos que se renovavam continuamente. Não os retive todos na memória, preocupado em acompanhar o crescimento do seu corpo, se avolumando à medida que se ampliava sua ambição. Se ao menos ela desviasse para mim parte do carinho dispensado às coisas que eu lhe dava, ou não engordasse tanto, pouco me teriam importado os sacrifícios que fiz para lhe contentar a mórbida mania.

Quase da mesma idade, fomos companheiros inseparáveis na meninice, namorados, noivos e, um dia, nos casamos. Ou melhor, agora posso confessar que não passamos de simples companheiros. Enquanto me perdurou a natural inconsequência da infância, não sofri com as suas esquisitices. Bábara era menina franzina e não fazia mal que adquirisse formas mais amplas. Assim pensando, muito tombo levei, subindo a árvores, onde os olhos ávidos da minha companheira descobriam frutas sem sabor ou ninhos de passarinho. Apanhei também algumas surras de meninos aos quais era obrigado agredir unicamente para realizar um desejo de Bárbara. E se retornava com o rosto ferido, maior se lhe tornava o contentamento. Segurava-me a cabeça entre as mãos e sentia-se feliz em acariciar-me a face intumescida, como se as equimoses fossem um presente que eu lhe tivesse dado.

Às vezes relutava em aquiescer às suas exigências, vendo-a engordar incessantemente. Entretanto, não durava muito a minha indecisão. Vencia-me a insistência do seu olhar, que trasformava os mais insignificantes pedidos numa ordem formal. (Que ternura lhe vinha aos olhos, que ar convincente o dela ao me fazer tão extravagantes solicitações!) Houve tempo - sim, houve - em que me fiz duro e ameacei abandoná-la ao primeiro pedido que recebesse. Até certo ponto, minha advertência produziu o efeito desejado. Bárbara se refugiou num mutismo agressivo e se recusava a comer ou conversar comigo. Fugia à minha presença, escondendo-se no quintal e contaminava o ambiente com uma tristeza que me angustiava.

Definhava-lhe o corpo, enquanto lhe crescia assustadoramente o ventre. Desconfiado de que a ausência de pedidos em minha mulher poderia favorecer uma nova espécie de fenômeno, apavorei-me. O médico me tranquilizou. Aquela barriga imensa prenunciava apenas um filho. Ingênuas esperanças fizeram-me acreditar que o nascimento da criança eliminasse de vez as estranhas manias de Bárbara. E suspeitando que a sua magreza e palidez fossem prenúncio de grave moléstia, tive medo que, adoecendo, lhe morresse o filho no ventre. Antes que tal acontecesse, lhe implorei que pedisse algo. Pediu o oceano. Não fiz nenhuma objeção e embarquei no mesmo dia, iniciando longa viagem ao liltoral. Mas, frente ao mar, atemorizei-me com o seu tamanho. Tive receio de que a minha esposa viesse a engordar em proporção ao pedido, e lhe trouxe somente uma pequena garrafa contendo água do oceano.

No regresso, quis desculpar meu procedimento, porém ela não me prestou atenção. Sofregamente, tomou-me o vidro das mãos e ficou a olhar, maravilhada, o líquido que ele continha. Não mais o largou. Dormia com a garrafinha entre os braços e, quando acordada, colocava-o contra a luz, provava um pouco da água. Entrementes, engordava. Momentaneamente despreocupei-me da exagerada gordura de Bárbara. As minhas apreensões voltavam-se agora para o seu ventre a dilatar-se de forma assustadora. A tal extremo se lhe dilatou que, apesar da compacta massa de banha que lhe cobria o corpo, ela ficava escondida por trás de colossal barriga. Receoso de que dali saísse um gigante, imaginava como seria terrível viver ao lado de uma mulher gordíssima e um filho monstruoso, que poderia ainda herdar da mãe a obsessão de pedir as coisas. Para meu desapontamento, nasceu um ser raquítico e feio, pesando um quilo. Desde os primeiros instantes, Bárbara o repeliu. Não por ser miúdo e disforme, mas apenas por não o ter encomendado. A insensibilidade da mãe, indiferente ao pranto e à fome do menino, obrigou-me a criá-lo no colo.

Enquanto ele chorava por alimento, ela se negava a entregar-lhe os seios volumosos, e cheios de leite. Quando Bárbara se cansou da água do mar, pediu-me um baobá, plantado no terreno ao lado do nosso. De madrugada, após certificar-me de que o garoto dormia tranquilamente, pulei o muro divisório com o quintal do vizinho e arranquei um galho da árvore. Ao regressar a casa, não esperei que amanhecesse par entregar o presente à minha mulher. Acordei-a, chamando baixinho pelo seu nome. Abriu os olhos, sorridente, adivinhando o motivo por que fora acordada: - Onde esta? - Aqui. E lhe exibi a mão, que trazia oculta nas costas. - Idiota! gritou, cuspindo no meu rosto. - Não lhe pedi um galho - E virou para o canto, sem me dar tempo de explicar que o baobá era demasiado frondoso, medindo cerca de dez metros de altura. Dias depois, como o dono do imóvel recusava-se vender a árvore separadamente, tive que adquirir toda a propriedade por um preço exorbitante. Fechado o negócio, contratei o serviço de alguns homens que, munidos de picaretas e de um guindaste, arrancaram o baobá do solo e o estenderam no chão. Feliz e saltitante, lembrando uma colegial, Bárbara passava as horas passeando sobre o grosso tronco. Nele também desenhava figuras, escrevia nomes. Encontrei o meu debaixo de um coração, o que muito me comoveu. Este foi, no entanto, o único gesto de carinho que dela recebi. Alheia à gratidão com que eu recebera a sua lembrança, assistiu ao murchar das folhas e, ao ver seco o baobá, desinteressou-se dele.

excentricidades. Afetuosamente, chegou-se para mim, uma tarde, e me alisou os cabelos. Apanhado de surpresa, não atinei de imediato com o motivo do seu procedimento. Ela mesmo se encarregou de mostrar a razão: - Seria tão feliz, se possuísse um navio! - Mas ficaremos pobres, querida. Não teremos com que comprar alimentos e o garoto morrerá de fome. - Não importa o garoto, teremos um navio, que é a coisa mais bonita do mundo. Irritado, não pude achar graça nas suas palavras. Como poderia saber da beleza de um barco, se nunca tinha visto um e se conhecia o mar somente através de uma garrafa?! Contive a raiva e novamente embarquei para o litoral.

Dentre os transatlânticos ancorados no porto, escolhi o maior. Mandei que o desmontassem e o fiz transportar à nossa cidade. Voltava desolado. No último carro de uma das numerosas composições que conduziam partes do navio, meu filho olhava-me inquieto, procurando compreender a razão de tantos e inúteis apitos de trem. Bárbara, avisada por telegrama, esperava-nos na gare da estação. Recebeu-nos alegremente e até dirigiu um gracejo ao pequeno. Numa área extensa, formada por vários lotes, Bárbara acompanhou os menores detalhes da montagem da nave. Eu permaneci sentado no chão, aborrecido e triste. Ora olhava o menino, que talvez nunca chegasse a caminhar com as suas perninhas, ora o corpo de minha mulher que, de tão gordo, vários homens, dando as mãos, uns aos outros, não conseguiriam abraçá-lo. Montado o barco, ela se transferiu para lá e não mais desceu à terra. Passava os dias e as noites no convés, inteiramente abstraída de tudo que não se relacionasse com a nau.

O dinheiro escasso, desde a compra do navio, logo se esgotou. Veio a fome, o guri esperneava, rolava na relva, enchia a boca de terra. Já não me tocava tanto o choro de meu filho. Trazia os olhos dirigidos para minha esposa, esperando que emagrecesse à falta de alimentação. Não emagreceu. Pelo contrário, adquiriu mais algumas dezenas de quilos. A sua excessiva obesidade não lhe permitia entrar nos beliches e os seus passeios se limitavam ao tombadilho, onde se locomovia com dificuldade. Eu ficava junto ao menino e, se conseguia burlar a vigilância de minha mulher, roubava pedaços de madeira ou ferro do transatlântico e trocava-os por alimento. Vi Bárbara, uma noite, olhando fixamente o céu. Quando descobri que dirigia os olhos para a lua, larguei o garoto no chão e subi depressa até o lugar em que ela se encontrava. Procurei, com os melhores argumentos, desviar-lhe a atenção. Em seguida, percebendo a inutilidade das minhas palavras, tentei puxá-la pelos braços. Também não adiantou. O seu corpo era pesado demais para que eu conseguisse arrastá-lo. Desorientado, sem saber como proceder, encostei-me à amurada. Não lhe vira antes tão grave o rosto, tão fixo o olhar. Aquele seria o derradeiro pedido. Esperei que o fizesse. Ninguém mais a conteria. Mas, ao cabo de alguns minutos, respirei aliviado. Não pediu a lua, porém uma minúscula estrela, quase invisível a seu lado. Fui buscá-la."

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Murilo Rubião. "Bárbara". In.: O Pirotécnico Zacarias. Ed. Ática, Brasil.

A Floresta em sua Casa, de Maria Judite de Carvalho

Pintava a lindas cores como um velho artista do passado, que se chamava Douanier Rousseau; simplesmente, os seus bichos não eram ingênuos nem agressivos, mas perigosos. Não terríveis, não assustadores: perigosos, embora um pouco engraçados também. Espreitavam ou estavam alerta ou resfolegavam ao de leve (era como se resfolegassem) ao preparar o salto. Havia sempre folhagem a dissimulá-los, a mantê-los numa quase ilegalidade graciosa, bonitas flores bojudas, de carne rosada, a tornar por assim dizer impossível, a ridicularizar, a sua ferocidade.

Não se via o tigre a atacar o búfalo, mordendo-o já, começando a dilacerá-lo. Não. O tigre, quando tigre havia, estava meio escondido por uma das tais flores, maior do que a sua cabeça. E sentia-se que ele já avistara a presa, que a espiava, que só estava à espera da altura mais conveniente, para agir. Era um jovem leão ágil, esse a que o pintor dava os últimos retoques. Um jovem leão já sabedor, a olhar bem de frente para quem o olhava. Tinha uma grande juba redonda e escura de que só se via metade, e um corpo amarelado que à primeira vista parecia exíguo. Exíguo porque atrás de si havia um tronco de árvore em cuja largura caberiam sete leões e que servia de pano de fundo a uma amálgama de lianas, de longas folhas gordas, carnosas, de arbustos que se erguiam do chão ou que tombavam de cima, em cascata. A juba estava semi-escondida por uma dessas folhas, grande e lobada, quase vermelha, quase animal.

«Era assim a floresta?» perguntavam com um arrepio breve e muita admiração as pessoas que visitavam o atelier do pintor. Ele abria os braços, punha-se a rir. Como havia de saber? Há séculos que os desertos e as grandes florestas e os densos bosques pintalgados de sol tinham desaparecido da face de um pequeno mundo superpovoado, porque a terra era pouca para edificar e para cultivar. Por isso se cultivavam também os oceanos. Nas antigas florestas da Amazónia havia deslumbrantes cidades de vidro, aeroportos imensos, belas auto-estradas. O mesmo nas de África e da Ásia, o mesmo nas do resto do mundo. E os animais, os poucos que tinham sobrevivido ao arrancar das raízes, encontravam-se em três ou quatro pequenos jardins de aclimatação.

Aquelas estranhas florestas eram, no entanto, as que ele imaginava. Velhas, luxuriantes florestas de há séculos, com uma vida que vinha do princípio das coisas. Florestas com túrgidas flores que nasciam, cresciam e morriam em poucas horas, que, por assim dizer, renasciam e onde o perigo espreitava por detrás de cada folha.

Os seus quadros eram muito procurados porque eram decorativos, tinham belas cores e nunca acabavam de ser vistos. Ali, estava o leão, mas, olhando melhor, procurando, avistavam-se as três corças, todas encolhidas, como que receosas, a cobra a rastejar, e mais além, confundindo-se com as lianas, a aranha carangueja. Havia também ângulos dos quais se podiam ver animaizinhos escondidos, aqui e além. Um, dois, cinco, mais?

Era um herdeiro de Rousseau e um charadista. Mas as charadas tinham desaparecido com os almanaques. Um pintor portanto original, criador, muito apreciado. «Tenha a floresta em casa» era o seu slogan publicitário. E as pessoas gostavam de ter em casa um pedaço dessa floresta, era refrescante. A maioria delas nunca tinha visto um leão nem um tigre a não ser nos livros de zoologia, porque os jardins onde havia animais eram poucos e os próprios animais tendiam a desaparecer, como se o mundo actual já não lhes pertencesse. As fêmeas procriavam com dificuldade, algumas espécies estavam praticamente extintas, outras tinham mesmo desaparecido por completo. Assim, já não havia elefantes, nem ursos nem leopardos.

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O casal que comprou ao pintor a sua última grande tela, a do leão, tinha dois filhos pequenos, um de cinco, outro de sete anos, e as crianças andaram semanas de volta do quadro, até que lhe descobriram todos os segredos, os bichos semi-escondidos, espreitadores, prestes a devorar ou prestes a ser devorados. Era um jogo apaixonante.

«Ainda há mais», dizia um.

«Aposto que não», respondia o outro.

E em primeiro plano, fitando-os com serenidade um pouco trocista, o leão da juba redonda, grandes, plácidos olhos amarelos, corpo inquieto. As crianças ouviram dizer que no jornal viera a notícia da morte, no jardim de Choa, junto ao Nilo Azul, do último leão do mundo. E isso pareceu-lhes apaixonante, era como se estivessem, também eles, à beira de um precipício e lá em baixo fosse a outra era, aquela em que não haveria leões.

«Nós temos leão», disse o mais pequeno quando estavam deitados e de luz apagada.

«É de pano pintado.»

«O resto é de pano pintado. Ele não.»

«És parvo.»

«Os olhos dele são olhos a sério. É um leão. E deve ter fome," Sentou-se na cama. «O que comerá um leão?»

«Não é fácil alimentar um leão», disse o mais velho com paciência. «Não é nada fácil".

«Não deve ser. O que comem os leões?»

«Não sei. Talvez outros animais, os mais saborosos. Gente, quando têm muita fome. Agora vou dormir, tenho sono.» No dia seguinte continuaram a sua ronda entusiástica em volta do quadro. E o mais velho estacou de repente:

«Gilles!» chamou em voz baixa; «Quantas são as corças?» «Três», respondeu Gilles sem hesitar.

«Também me parecia», declarou com fingido à-vontade. «Também me parecia que elas eram três.

Mas hoje, agora são duas!»

«Não pode ser!»

Podia. O coração de Gilles batia com intensidade. «Vamos dizer à mãe? Vamos já dizer à mãe?»

«Não», disse o mais velho. «Não. É um segredo. Jura que não contas a ninguém. É um segredo, ouviste? Como... descobrir um tesouro. Anda, jura.»

«É um segredo. Juro que não conto a ninguém».

«Pronto».

Gilles levou o dia a passear diante do quadro, e o velho leão a fitá-lo com os seus tranquilos olhos amarelos. Alex, o irmão mais velho, parecia haver-se desinteressado e olhava os carros que passavam pela estrada, a poucos metros. Olhava-os como quem sonha. Como quem pensa. Como quem procura?

No dia seguinte só havia uma corça e no outro algumas folhas haviam preenchido o lugar, lá longe, onde elas tinham estado, quase escondidas, mas não totalmente, pelo enorme tronco da árvore. Durante dois dias não houve modificação; o jovem rei digeria. Mas depois desapareceu um pequeno macaco risonho. Restavam a cobra e a aranha. O leão parecia não se decidir.

«Olha para ele, Alex».

«O que tem?»

«Os olhos dele. Não sei. Tenho medo».

«Medo de quê? És parvo. És um miúdo, é o que tu és. Medo de quê?»

De quê? Não sabia. Mas medo. Queria ir deitar-se, não olhar mais para os olhos amarelos, tão brilhantes, não sentir mais o peso daquele segredo.

Na manhã seguinte a mãe sacudiu-o com força: «O Alex? Onde está o Alex?» Sabia lá! Mas levantou-se porque todos procuravam, faziam muito barulho, a mãe chorava, o pai dava gritos, ameaçava toda a gente, nunca o tinha visto assim, parecia doido. E ele soube então - e viu - que a roupa da cama do irmão estava dilacerada, como se a tivessem cortado à navalha, e que havia sangue pelo chão. A polícia dentro de casa. Dois vagabundos presos e nesse mesmo dia confessavam o crime, ou melhor, não tinham reagido bem ao detector de mentiras. Culpados. Condenados decerto a prisão perpétua.

«Jura que não contas a ninguém, É um segredo, ouviste? Como descobrir um tesouro. Anda, jura.» «É um segredo. Juro que não conto a ninguém».

Uma noite, a mãe. E então o pai preso, os vagabundos libertos. O detector funcionara mal, todas as máquinas podem avariar-se, não é assim? Era estranho, mas Gilles ficou contente por o pai ter sido preso. E por os tios terem chegado, todos de luto, a fim de tomarem conta dele, pobre menino de cinco anos só no mundo. Fecharam portas e janelas, e levaram a chave e Gilles também, para uma cidade distante onde tinham uma casa modesta, sem quadros. Quiseram que o menino esquecesse o passado; ele, porém, recusou-se a isso. Terminantemente. Era, de resto, uma recordação tão estranha que, com o decorrer dos anos e as palavras da tia, acabou por a julgar um sonho mau mas apaixonante.

Muito tempo depois, já homem, já casado, voltou ali. Meteu a velha chave na fechadura, abriu a porta que o tempo emperrara. Um cheiro estranho a bafio. Seria mesmo a bafio? Entrou devagar, foi entrando, e a primeira porta que abriu foi a da sala e a primeira coisa que olhou foi a tela. Lá estava o leão com o seu ar caricatural e perigoso, e as corças e o macaco, e Gilles teve então de acreditar na tia que durante anos e anos lhe dissera que ele fora uma criança demasiado imaginativa. O pai tinha simplesmente enlouquecido e morto primeiro Alex, depois a mãe. Os corpos, assegurava ela, tinham sido encontrados mais tarde num barranco. Agora Gilles, ali em frente da tela, já não tinha razão para duvidar da tia nem dos médicos que haviam internado seu pai no manicómio. Mas sentia-se profundamente decepcionado e arrependido de ter vindo.

Autora: Maria Judite de Carvalho. Os Idólatras. Lisboa: Seara Nova, 1975.

Imagem: Foto de Maria Judite de Carvalho. (Arquivo Google).